Sie verliert ihr Gedächtnis.
Es ist verloren.
Oder hat sie es verlegt?
Ist deshalb ihr Kopf so verlegen;
hat sie ihn liegen lassen?
Vielleicht ist sie müde vom Liegen,
vom Legen, vom Leben,
vom Stehen, vom verStehen,
und deshalb so gar nicht mehr verSessen auf Neues…
Ein verSessel täte es nicht. Ich baute ihr gern eine verLiege,
auf der sie ausruhen kann und wo der verStand nicht mehr stehen muss.
Verlieren, verlegen. Verliegen, verleeren.
Leer ist der Kopf aber nicht.
Er ist angefüllt mit Dingen, die an die Schädeldecke pochen.
Auch Erinnerungen sind dabei.
Sie kommen aus dem Nichts nach außen,
von tief innen drinnen,
sie weden zu Eraußerungen, Äußerungen,
ohne Sinn und Verstand, denn der Verstand
steht nicht mehr aufrecht.
Er hat sich hingelegt.
Er hat sich sicher verlegen
mit dem Gedächtnis zusammen.
So lange war ihr Gedächtnis auch mein Gedächtnis.
Ich will mich dazu legen und ihm zuhören, wie es spricht.
Auch ohne Sinn und Verstand.
